Dias vagos, de harto dormir, harto pensar.. a veces me dan ganas de ir a caminar un rato pero se me quitan luego... Vacaciones de invierno, me gustan pero este año no he salido a mojarme, cosa extraña en mi. Quizas mañana, aunque me cargan los quizas.

Erica

Ayer volvi a ver una pelicula, francesa un poco vieja: "Una relacion particular". Asi la tradujeron (no me se el titulo original); un hombre y una mujer se encuentran en un cafe para arreglar una cita para satisfacer su fantasia sexual, la cual en toda la pelicula nunca llegan a decirla. Su primer encuentro, el sexo enfermizo y ardiente de la primera vez, el deseo y la forma de hablar de los amantes desconocidos es deliciosa. Luego de varios encuentros se nesecitan, se buscan... se enamoran. Mirandose a los ojos escuchamos sus pensamientos: son correspondidos pero ninguno se "anima" a decirlo. Se separan. La mujer lo ve mucho tiempo despues tal como lo conocio pero no hace nada... Hace unos meses conoci a una mujer y sucedio lo mismo. Quiero creer que el amor no destruye con la quimica, el deseo y la pasion entre dos personas. Quiero creer...

A alguien en el paraiso

Desarmarte con una sonrisa

Y cortarte como tu quieres que yo

Corte ese pequeño niño

Adentro mí y succione una parte de ti.

Yo solía ser un pequeño muchacho

Tan viejo en mis zapatos

Y lo qué elegí es mi opción

¿Que se supone que haga un muchacho?

El asesino en mí es el asesino en ti

Mi amor, te envío esta sonrisa.

Desarmarte con una sonrisa

Y dejarte como me dejaron aquí

Para marchitarme en la negación

Con la amargura de alguien a quien dejaron solo.

Yo solía ser un pequeño muchacho

Tan viejo en mis zapatos

Y lo qué elegí es mi voz

¿Que se supone que haga un muchacho?

El asesino en mí es el asesino en ti

Mi amor, te envío esta sonrisa.

El asesino en mí es el asesino en ti

Mi amor, te envío esta sonrisa.

Fin de la Inocencia

Hace muchos años cuando era pequeño escribi un diario. Lo habia encuadernado en un forro azul araña y tenia una tapa dura con pocas hojas. Recuerdo bien sobre lo que escribi por primera vez: mi madre. Mis primeras letras fueron acerca de como se sentaba en su sillon con sus lentes y con delicadeza se disponia a leer, y como mi padre absorto con su telescopio miraba una luna gentil ( aproposito, soy el unico que le ve una carita sonriente a la luna?? ) despues no escribi mas.

En una de las tantas mudanzas encontre el diario ya gastado y garabateado a punto de ser victima de la locura de mi madre en el infierno de hojas quemadas que habia creado en el fondo la casa que ya no era nuestra. Me sonrei y lo volvi a leer. Y lo arroje al fuego observando como los restos de las hojas quemadas se elevaban. Y me pregute lo mismo que me pregunto ahora, ¿Habran llegado hasta el cielo?